Дорогие читатели! Сайт "Любимая Родина" рад представить стихи о московском Арбате, которые написали современные поэты. Мы благодарим авторов за творческое вдохновение, чуткость, доброту и любовь к Москве.
Красивые и душевные современные стихи про московский Арбат
Город мастеров
автор: Александр Щербань
Арбату 80-х
Есть на свете Арбат -
Гордый маленький град,
Где царит не купец,
А лишь странник, творец.
Как бессонный поэт
На заре прокричит -
Вмиг Арбат оживет,
Потечет, забурлит.
Умники сбегутся толпой
Слушать Ваньки треп - дурака,
Мэтры грянут за новизной
К бойким кустарям - простакам.
А на стенах холсты -
Небо, снеги, цветы,
Приглядись - тут и там
Вылезают из рам.
На портретах глаза -
Угли на сквозняке.
Эх, душа - не подушка,
А шило в мешке!
Как художник с Богом говорил -
А любовь он мукой измерял! -
Воспарял, метался до зари,
Сомневался, верил, умирал.
А у входа в Арбат
Люди молча стоят.
Здесь поэты на суд
Песни горя несут.
Ах, как зло, как бессильно
Мессии кричат!
И забыл инвалид:
Здесь Арбат - не Герат.
Затевай свой бой, кто герой!
Матерись, молись - не молчи!
Влет да в свет, да кожу долой!
Правду режешь - правда кричит.
На углу музыкант,
Весь - талант, дуэлянт,
Весь не здесь, весь далек
Сей волшебный игрок,
Превращатель злых лиц
В лики, полные слез,
Зданий - в гнезда синиц,
Солнце - в сок абрикос.
Вечной жизни, Русь-на-Рысях!
Дудки! Дудки искренней труб.
Брось монетку, Сэр-Мистер-Всяк!
Но песня стоит жизнь, а не рубль.
Арбат
автор: Ирина Соколова
Я буду пить вино одна
за круглым маленьким столом,
и улица в окно видна,
и будет грустно и легко
смотреть на солнечный Арбат,
как движется людей река,
Вахтанговский его театр
не примет зрителей пока.
Пока не вечер. Но уют
дают мне небо, облака.
Я утром отдыхаю тут,
хоть... только в мыслях тут была.
И прохожу через Арбат
одна, с друзьями, налегке.
И здесь стоит всегда Булат,
застывшим звуком на струне.
Он всех нас выше, он как страж,
и голос слышится его,
и разбивается всё в прах
обыденное в буднях зло.
Арбат
автор: Павел Хмара
«Ах, Арбат, мой Арбат!»–ты не только Булатов,Арбат
(Я прошу у Арбата за наглость такую прощенья!)
Ты нам нужен, как воздух! А может быть, – как аромат!
Ты – не просто дорога Москвы, ты – ее воплощенье.
Много улиц в Москве. Те – пришли из седой старины,
А другие при нас, в наше время сумели свершиться!
Но, Арбат, ты один! «Коронарный сосудик» страны,
Без которого сердце не может взволнованно биться.
На Арбате жил Пушкин, Вахтангов людей ублажал,
Ты, Арбат, укрепил в дни былые крыла Окуджавы,
По тебе в свое логово спать из Кремля уезжал
Враг и гений народов великой несчастной державы.
На Арбате (душою) прописаны все москвичи:
Здесь и класс-гегемон, и прослойка, и просто элита…
На Арбате давали к стерляжьей ухе калачи,
И громила латунский очаг молотком Маргарита.
«Ты течешь, как река»…Так однажды подметил поэт,
Но теченье твое – пешеходные наши прогулки.
На колеса, Арбат, наложили строжайший запрет,
И впадают в тебя, по былому грустя, переулки!
Ты теперь деловой! Не по-нашему сыт и богат,
Нувориши твои бездуховны, тверды, бессердечны,
Но я знаю, что ты возвратишься к нам снова, Арбат,
Что владельцы твои изловили тебя не навечно!
Не завидую им: пусть у них будет полный о’кей!
Сам я в жизни своей уж давно не участник, а зритель!
Только что ждет страну, где жлобастый торгаш и лакей
Поживает вольготней в сто раз, чем лобастый мыслитель?
Ну и все же, Арбат, я тобой так несказанно горд!
Все мы любим тебя, наш прекрасный Арбат, без оглядки!
Поклониться тебе не преминет ни ангел, ни черт,
Ни любитель симфоний, ни тонкий ценитель трехрядки!
Вот и я шлю тебе свой сердечный московский виват!
Я – арбатец душой и безмерно горжусь этим званьем!
Будь здоров, будь прекрасен и радуй Россию, Арбат,
О российская улица с древним нерусским названьем!
Старый Арбат
автор: Дайм Смайлз
Известный всем и каждому Арбат,
Воспетый в песнях барда Окуджавы.
Историей древнейшею богат,
И сквозь века его не меркнет слава!
С радушием принять всегда он мог
В стенах своих домов аристократов.
И Гоголь и Рахманинов и Блок,
И Чехов проживали на Арбате.
Стоит,окрашен бирюзой музей
Мемориальной Пушкинской Квартиры.
Здесь жил поэт, и принимал друзей,
И волновал сердца заветной лирой.
И в наши дни здесь можно повстречать
Художников,поэтов,музыкантов.
Гитары упоительно звучат
Мелодиями Старого Арбата.
Ажурные зажгутся фонари
Встревожив сумрак мглистого заката.
И шлют лучей букеты до зари,
Блистая в окнах Старого Арбата.
Я на земле российской не живу,
Я здесь гуляю гостем эмигрантом.
Но если снова посещу Москву
То вновь пройдусь вдоль Старого Арбата!
Старый Арбат
автор: Александр Задорожный-Васильченко
На Арбате, на старом гуляю,
Я здесь дома, мне очень легко.
Здесь друзей каждый день я встречаю,
И в кафе потребляю пивко.
Эту улицу с детства я знаю,
Пирожки поутру покупал,
За углом Окуджаву встречаю,
Он здесь песни свои распевал.
Мне так дорого это пространство,
Суета, маета, книжный ряд.
Уважаю твоё постоянство,
Мой любимый и старый Арбат.
Погулял я по свету не мало,
Но всегда возвращался сюда,
Где девчонка как прежде встречала,
У витрины где «водка-вода»
Ручейком переулок у дома,
Вон народ разноцветный течёт,
Ах, картина до боли знакома,
И ансамбль свою песню поёт.
Мой Арбат, ты молод душою,
Хоть и старым тебя назови.
Своим сердцем всегда я с тобою,
Моя жизнь и моё визави.
Арбат
автор: Марина Хуторная
В Москве,по старому Арбату,
Люблю бродить я,дни и ночи напролёт
Вот вижу я, как Пушкин с Гончаровой
Не спешною походкой, в дом к себе идёт.
.....................................:
И в узком переулке,Окуджава,
На старенькой гитаре,вверх берет аккорд,
Андрюша Белый,там стихи слагает,
А где-то самовар, тихонечко поёт.
........................,,,,,
О старый мой Арбат!
Ты видел беды,
Встречал с войны,вернувшихся солдат.
Поляков здесь разбили наши деды,
Влюблённые встречают свой закат.
...........................
Арбат,Арбат,ты Муза для поэтов
Есенин здесь свои читал стихи,
Написано здесь множество портретов,
И слышатся признания в любви!
Старый Арбат
автор: Вера Баранова
Старый Арбат! Ты и прежний, и нов,
Вечный хранитель былого и снов,
Помыслов чистых, смелых дерзаний,
Первых потерь и первых свиданий.
Старый Арбат наряден и весел,
Ты многолик – и тем интересен.
Дышат историей стены домов –
Кладезь открытий для душ и умов.
Гостеприимен, изыскан, иль строг,
Полон романтики пушкинских строк.
Сча'стливо руки в касанье свели
Бронзовый Гений, его Натали.*
Старый Арбат! Свою встречу с тобой
Кто-то зовёт долгожданной судьбой,
Кто-то ж, срывая скуки завесу,
Вдоль по Арбату бродит повесой.
Ты не бываешь ни дня одинок –
Словно река, многолюден поток.
Тайной окутан, игрою огней
В дивном сиянье ночных фонарей.
Ты избалован любовью, Арбат, –
Эти признанья поныне звучат.
Бард и художник, артист и поэт,
Старый Арбат, твой рисуют портрет.
Став средоточием муз, вдохновенья,
Щедро даруешь искусства творенья:
Ярким талантом Вахтангов блистал,
В «Праге» Толстой о Катюше** читал,
Гоголь и Чехов, Есенин и Блок
В свет отпускали отточенный слог.
К музыке, песням привычен Арбат –
Скрябин творил, Окуджава Булат.
И поклонением наделена
В надписях броских Цоя Стена…
Старый Арбат! Я любуюсь тобой –
Первопрестольной столицы душой.
Добрый Арбат! Ты и нов, ты и стар,
Дух несравненный твой – памятный дар.
Арбат
автор: Георгий Панушкин
Люблю Арбат — ну что поделать ?
Люблю, как детскую мечту.
За что люблю? То не изведать
Ни мне, ни Богу самому.
Уж очень резво и кудряво
Здесь пел волшебный Окуджава.
Не смел я голоса подать,
Хоть пел, шутя, ему под стать.
Арбат свиданий и мечтаний,
Арбат веселых светлых дней,
Арбат любви, Арбат желаний,
Блистанья юности моей.
А что же все же за Арбатом,
За милой, яркою мечтой ?
Арбат — Москва, Арбат — Россия
С ее чарующей душой.
Проходят дни, уходят годы,
Но я живу своей мечтой.
Арбат мой в радостной тревоге —
Я жду свидания с тобой.
Люблю Арбат
автор: Ольга Пыжова
Люблю Арбат. Хожу и вспоминаю...
О! Сколько теплых дней о нем я знаю!
Свирели, саксофоны, балалайки,
Газеты, книги и прохожих байки...
Старый Арбат живет в сердце Москвы
Улиц мощенных забавы видны:
Музыки царство и бардов набат-
Все в колорите имеет Арбат!
Театр Вахтангова, где есть Нитуш,
Ура! Вам музыка играет туш!
Фанфары для художников звучат,
когда проходишь сквозь портретов ряд!
Старый Арбат живет в сердце Москвы,
Улиц мощенных забавы видны:
Музыки царство и бардов набат-
Все в колорите имеет Арбат!
Прогулки по Старому Арбату
автор: Алина Тарская
Какое счастье жить в моей Москве,
Бродить весной по Старому Арбату,
Уйдя из тесного подвальчика на свет,
Умильно щуриться в толпу подслеповато!
Здесь зона пешеходная устроена давно,
И въезд автомобилей строго на запрете,
Здесь взрослые нестройною толпой
Бредут счастливые, свободные, как дети.
А ведь недавно на Арбате ночи напролёт
Гулял среди домов холодный, резкий ветер,
С трудом сбивали с крыш сосульки, лёд,
Теперь Весна пришла во всём её расцвете!
И сразу закружилась жизнь крутой волной,
Так много магазинов, ресторанов, баров,
Сияют лица юные улыбкой, красотой,
Проходят мимо стайками иль парой.
Нас зазывают громко в лавки сувениров,
Художники рисуют наш портрет,
И Окуджава бродит рядом невредимый,
Троллейбус синий на приколе здесь.
Вот Виктор Цой, где стены расписные,
Поклонниками, как и прежде, он любим,
И Пушкин с Натали, словно живые,
У дома,где впервые любовь и счастье обрели.
Вахтанговский театр – краса Арбата,
Московских театралов гордость и любовь,
Здесь Симонов Рубен царил когда-то,
Артистами своими дорог сердцу он.
Прогулка по Арбату – как признание,
Любуюсь я Арбатом вновь и вновь,
Ах, Арбат, мой Арбат, – ты моё призвание,
Ах, Арбат, мой Арбат, - ты моя любовь!
Арбат - земля святая
автор: Селена Пятакова
АРБАТ - ЗЕМЛЯ СВЯТАЯ.
Для каждого есть улица родная,
Где он родился, делал первый шаг,
А для меня Арбат - земля святая,
И он хранится у людей в сердцах.
Люблю его в любое время года,
Когда жара, и плавится асфальт,
И пух кидает вредная природа,
А мы пьём Колу и холодный Спрайт.
И в час осенний, когда небо дышит
Тяжёлой влагой нудного дождя;
И в блеске ламп старинных кто-то слышит
Вальс Турандот в снежинках ноября.
Любим Арбат и снежною зимою,
Когда пурга на улице метёт,
И раннею весёлою весною,
Когда зима прощанья слёзы льёт.
А там, вдали, по времени шагают
Аксаков, Бунин, Пушкин и Толстой,
И время след их жизни заметает,
Оно метёт по тёмной мостовой.
И колокольный звон несётся в небо,
У "Спаса на песках" горит огонь.
Идёт, сутулясь, Гоголь краем века,
Есенин воспевает чью-то боль.
Андрей Миронов жил, и Окуджава
Стоит отлитый в бронзе, как живой.
Гремит по миру об Арбате слава,
И я склоняюсь низко головой.
Нет, без Арбата мне бы не родиться,
Стихов не петь, была б я не такой.
А я иду по солнечной столице
На свой Арбат, любимый и родной.
Смотрите и другие материалы по теме: