Дорогие читатели! Сайт "Любимая Родина" рад представить вам стихи о музее А.А. Ахматовой на Фонтанке , которые написали современные поэты. Мы благодарим авторов за творческое вдохновение, чуткость, доброту и любовь к Родине.
Современные стихи про музей А.А. Ахматовой на Фонтанке г. Санкт-Петербурга
Дом Ахматовой на Фонтанке
Наталья Бостынец
Дом Ахматовой на Фонтанке…
Всё так трогает, всё - до слез!
Фотография в черной рамке:
Грусть во взгляде, с букетом роз…
Я ступаю по половицам,
Где когда-то ходила ты.
Слезы капают сквозь ресницы,
Я сквозь слезы не вижу лиц!
Вижу то, что скрывает время, -
Шелест платья и шелк волос,
Гордый профиль и взгляд орлицы,
Охраняющий сон берез…
Перепела, переговорила,
Всё, что жаловали уста.
Ты мою благодать продлила,
Верить в лучшее не устав.
И не ты ли сейчас диктуешь
Строчки, льющиеся с небес,
Словно дождь, рассекая тучи,
Приближаешь лучистый свет?
Я приму от тебя немую,
Неприступную твердь твою.
Я твоим пером нарисую,
Я твоим умом сотворю…
Музей Ахматовой
Юрий Мусаткин
Проспект Литейный, дом Фонтанный,
Под арку, а потом во двор.
Музей Ахматовой. Как странно,
Что я тут не был до сих пор.
Пустые залы жарким летом,
Хрипит по просьбе патефон,
И дух ее летает где-то
Среди проспектов и имен.
Вот уголок для Гумилева,
От времени потертый пол,
Пальто старинного покрова
И небольшой удобный стол.
Стихи и письма. Тяжесть ноши
Нельзя ни бросить, ни принять,
И век недобрый, нехороший,
Где отвечает сын за мать.
Кофейник из луженой меди,
Пассионарность без границ,
И жизнь из взлетов и трагедий
Смотрящих с фотографий лиц.
Музей Ахматовой в Фонтанном доме
Валери Тьма
Я опоздала к Вам почти на сотню лет,
Ваш дом мне кажется сегодня опустевшим.
Каким он был, серебряный Ваш век?
Ответьте, мне ведь очень интересно.
Чуть цокают по полу каблуки,
Со стен следят за мной Ваши портреты,
Вы знаете, мне нашептали сны,
Что я увижусь с Вами этим летом.
Я чувствую Вас в камне этих стен,
Вы где-то в доме прячетесь живая,
Но нет, здесь бродит только Ваша тень,
Простите, я на век к Вам опоздала.
В музее Анны Ахматовой
Любовь Сафарова
Как это странно всё... Анна...
Как это было давно.
Я у тебя на Фонтанной.
Лето. Раскрыто окно.
Дышат музейным покоем
Зал, кабинет, коридор -
Всё, что когда-то тобою
Было заполнено. Взор
Выхватит зеркало, фото,
Стол, абажур и сундук.
Пушкин - гравюра работы
М. Рундальцова... И вдруг
Я на минуту поверю,
Что вот сейчас ты войдёшь
В эти открытые двери,
Шаль свою с кресла возьмёшь,
Молча накинешь на плечи,
Кутая зябко печаль.
Век человека не вечен,
Вещь долговечней. Как жаль...
И, закурив папиросу,
Сядешь на старый диван...
Я растеряю вопросы,
Глядя на гордый твой стан,
Чёткий, с горбинкою, профиль,
Тронутый складками бед...
Я не поэт и не профи.
Равных тебе нынче нет.
Были в серебряном веке.
Память полынью горчит,
Что ни поэт, то отмечен -
Ссылка, расстрел, суицид...
Пусть тебя миловал случай -
Выпила чашу до дна
Горя и горечи жгучей:
Смерть самых близких, война,
Голод, забвенье, опала...
Ты замыкала свой слух,
Сердцу в надежде внимала,
Не осквернив скорбный дух.
Жить не умела в угоду.
В красной стране - как в тюрьме...
Лето... Июль... Отчего-то
Зябко вдруг стало и мне...
Смотрите и другие материалы по теме: